***

Александр Пахнющий
Какая же всё-таки осень!.. Прохлада пришла
на смену дрожащему зною. Созрели оливы...
Погасли степные пожары, остыла зола,
и северный ветер противится силе прилива...
Созрел виноград. В старых амфорах бродит вино.
Рабы кипарис завалили и шкурят бревно —
наверное, вывезут в Рим и распилят на доски.
Эпоха уходит, как лето. Её отголоски —
сплошные Эквирии — скачки да пьянки... Давно
Рим празднует шумно, но тогу сменил на обноски.