Максиму Жукову
когда непризнанный поэт
в непризнанном Крыму,
усядется на парапет,
чтобы глядеть в волну,
(глядеть скептически в волну
и повторять: ну-ну),
не подходи к нему – ни-ни,
бесед не заводи,
мол, что там было позади
и что там, впереди?
чего ты ждешь? весны зимой?
иль – рифмы холостой?
иль быстрый промельк маховой
ставриды золотой?
ты спросишь, а ответа нет.
в потусторонний свет
закат окрасит парапет
пустой… а где поэт??
он налегке, он по волне
уплыл в свой третий Рим –
никем не признанный и не-
допонятый, как Крым.