Скоро нагрянет зима, и
Ветер последнюю дань
С веток поникших взимает,
Мытарем осенью зван.
Жмутся к стволам сиротливо.
Словно пригоршни монет,
Листья с червонным отливом
Брошены сборщику вслед.
Всё унесёт подчистую.
Голые ветви дрожат,
Ропщут — пустеют — пустуют.
И за душой ни гроша.
...Словно осенняя ветка,
Подать платила сполна
Только за то, что так редко
Мне отзывалась весна.
Но пощади, вечный мытарь!
Крепко сжимаю ладонь.
Потом и кровью намыты
Счастья гроши... ты не тронь!..