Поэты уходят в небо... Нет, они не уходят, а улетают... тают в рассветных лучах... оставляя нам строчки, разрывающие души и сердца...
умирая, поэты живут в стихах... живут в мечтах несбывшихся... и в надеждах на то, что каждое слово будет услышано, понято и любимо...
Пусть исполнится всё, что необходимо... всё, что завещано нам... остающимся, отстающим на шаг, на год, на столетье...
мы пока ещё дети, говорящие поэтическим языком о том, что поэты не умираю...
они остаются с нами тут, на земле стихами...