Как сам поэт раним: его простые очи
глядят на мир, скорбя о подлинных стихах,
о времени таком, теплы в котором ночи,
и ветер шаловлив, и сторонится страх
его дорог и дней, и сонных междометий,
и бережно хранит одной звездой святой
тот Вечный, что за ней, слагая из соцветий
души его магнит за Истины чертой.
И портит серый грим обычаев и правил,
глуша у сердца стон любви и озорства.
Умолкнет злобный мим: пиит крыла расправил!
Как сам поэт любим, душа его жива.
19.10.17