Город ожил лишь под вечер. Загудел поток машин.
Ночь легла к нему на плечи и спустилась до низин.
В этих сумерках осенних спрятан целый ряд домов.
Сколько мыслей сокровенных в головах простых жильцов.
Сколько нитей между ними, недописанных страниц.
Все мечтают стать другими в стенах собственных темниц.
Все хотели лучшей доли. И молились одному.
Но по собственной же воле предавались не тому.
Я сегодня наблюдатель. Созерцаю с высоты.
Понимаю, есть создатель. Мы лишь жалкие холсты.
Рисовать я не умела. Но исписан жизни холст:
Я в стихи его одела. И был слог совсем не прост.