Не всегда изнутри пробирается тьма,
иногда проникает снаружи,
и съедает, и душит, и сводит с ума,
и плюется дождем прямо в душу,
выдувает тепло изо всех тайников,
сердце льдом покрывает искусно,
перекрашивает всю палитру цветов
только в серый - так плотно и грустно,
что не смыть, не стереть и не вспомнить уже,
как сияло, пестрело и грело...
Неизбежный, банальный, извечный сюжет-
не пришла, но уже надоела
эта осень. И снова шуршит подо мной
с хмурых веток опавшее лето,
замолчали цикады, расплавился зной,
стало мало отрады и света.
За окном, как внутри или наоборот-
беспросветно, уныло и сыро.
По полгода стоим у закрытых ворот
до весны и лишь смотримся в дыры,
за которыми кто-то под солнцем стоит,
коротка его тень, а день долгий.
мы живем, и мы ждем, когда будет открыт
вход в тепло и растают дороги!