В тихом омуте водятся черти,
Но в них людского побольше,
Просто в банальность не верьте,
Как в разделение Польши.
Танцор вбивает ритм ногой,
Сегодня он окажется один,
А завтра будет уж другой,
Словам своим не господин.
Поэт испишется под ноль,
Листы томятся где-то в урне,
В мирке иллюзий – не король,
Пишу теперь карикатурней.
Художник, молча, рвёт холсты,
На рынке краски продаёт.
Он сжёг последние мосты,
Всё потому, что идиот.
Врачи смеются над больным,
А он потом их перебьёт,
Ведь пациенты так вольны,
Пока из горла кровь не льёт.
Актёр, забыв фамилию, умрёт,
Оставит землю на мгновенье,
Его чистилище там ждёт,
Мучений долгих дуновенье.
А музыканта режут струны,
Ведь он повесился на них,
Кричат в овациях трибуны,
Когда чужой среди своих.
И все они – скитальцы бездны:
Убийства, муза и разврат,
Мой разум – более нетрезвый,
Мне ставит сразу “Шах и Мат”.
В котле бурлит небес гроза,
А слёзы смоют наши лица,
Смотрел когда-то я в глаза,
Теперь желаю раствориться.
Ступеньки рушатся в труху,
Закрыла крышка красный гроб,
Хотел остаться наверху,
Но пал последний небоскрёб.
Предавшись с ангелом раздору,
Придётся медленно уйти,
Свернуть хотел когда-то гору,
Но вдруг решился обойти.