А нашему коту до мартобря далеко,
он дремлет на посту, мурчит, прижмурив око,
и создает уют по-деревенски кротко,
и тени создают и облако и лодку,
и кошку и мышей — да вот они, за стенкой,
им не до падежей, до кофеварки с пенкой,
они хотят сюда, но кот мурлычет громко,
похожий на крота, на темноту за кромкой,
и сумерки в дому, как шорохи и звуки,
и сам я не пойму — светло ли мне в разлуке...
Светла ль моя печаль — далеко до апреля,
И ничего не жаль — и ничему не верю,
опричь вот этой тьмы, мышиного покоя,
и шорохов зимы, и песен про другое...