Произведений слишком много,
И сотой доли не прочесть.
Читателей бы нам не счесть
Разумных, судящих не строго,
Нас не бросающих за то,
Что не попали точно в тему.
Порою выявишь дилемму,
Стих переделаешь раз сто,
Но всё равно он некузяв,
Исправить трудно, бросить жалко.
Уже исписана писалка,
И валишься, писать устав.
На выбор - сорок миллионов
Опубликованных стихов.
Не надо б новых, но готов
Поэт из всех диапазонов
Извлечь по звуку и соткать
Вновь полотно душевной ткани.
Свой бред ночной он скопит к рани,
Чтоб встать и новое набрать.
Зачем?! Неужто видишь смысл?
Но есть ли смысл в другой игрушке?
Ни в чем, - скажу тебе на ушко.
Все наши звуки - птичий свист.