На ветви старого дуба,
Выглядывая из под крыла,
Переводя взгляд, злобна и груба,
Сидит птица смерти, что сама почти умерла.
Когда так красив и неподвластен,
Зловещий ворон, черной масти,
Был явно птицей высокого полета,
И даже люди не любили его прилёта.
Всегда над местом битвы или катастрофы,
Был слышен его жуткий крик.
Всегда был там, где разливался цвет багровый
И устраивал себе пикник.
Считал царём себя средь падальщиков леса,
Пока не встретил кого-то пострашней.
Волка, что был похож на беса,
Зверя, что страх вселял, явно посильней.
И зависть пропитала птичье сердце,
Кидая взгляд на когти и клыки,
От мысли ни куда не мог он деться,
Что он так слаб, хоть роли их близки.
Считал он мучеником себя и свою душу
И за это чувство хотел он отомстить.
И решив привычный ход вещей нарушить,
Напал на волка, не желая в страдании жить.
Но всё, чего он смог добиться,
Порвать об когти чёрное крыло.
Волк хотел добить неудачника-убийцу.
А тот, да и не мог убраться далеко,
Но из-за всех сил, под взмах крыла полуживого,
Взлетел на дуб, что рос в близи,
А волку, не осталось ничего другого,
Как просто ни с чем уйти.
И ворон лишь в тот миг все осознал,
И понял, как прекрасны крылья,
Но теперь он навсегда их потерял,
И пусть урок его не будет просто пылью.
Мы не ценим, то что есть у нас,
На чужое вечно кладём глаз,
Но теряя, начинаем понимать,
Как именно своего может не хватать.