Смерть подзывает в толпе на «ты»,
Собирает постельное и холсты,
Мастихином укатывая в краплак –
Был ли умник, простой дурак.
А у смерти своя система кривых зеркал,
На поток поставленных выкроек и лекал,
Индивидуально выстроенный пошив.
Ты смешишь её, на примерку не поспешив.
А тебе она – что пенка на молоке,
Смерть насекомым жалится в кулаке.
Обрываешь крылья, подносишь к ушку,
Улыбаясь, слушаешь погремушку.
А смерть вилами писана по воде.
Неотмеченный в графах «когда» и «где»,
Разжимаешь монету, шепча «не тронь»,
Выбранным ею орлом в ладонь.