Я здесь, Любовь моя,
Как всегда на 10- ом.
Падает осенний лист,
А с календаря 25- ое.
Строчки ускользают из рук,
А сколько им было счёту?
Я произношу
Что- то неугодное Богу вслух.
Ты всё твердишь о своих делах
До боли важных, нужных.
Делаешься скукоженным и холодным,
Как октябрьский дождь.
Проклятый
Лист последний падает, кружит.
И время навряд ли
Нас с тобой сбережёт.