(элегия тоски и уныния)
Писатели бродят по свету.
Писателям хотца писать.
И в творческих муках они вспоминают
Какую-то ёшкину мать.
Могуче за пЁрья хватаясь,
Они начинают строчить.
Чего они строчут - никто не узнает,
И нахир кому-то, кубыть,
Про это, про то узнавамши.
Ведь жизнь так, ыбёнть, коротка.
А ёшкина матерь, всплакнув, утирает
Слезу окончаньем платка.