***

художник. редко получает
достойно за труды свои.
ведь мнение СВОЁ он выражает,
не чьи-то заурядные статьи.
есть правда.
есть общественное мненье.
нет стада.
есть хитросплетенье
навязанного всем, войдя в привычки,
с желанным и трусливым - как хруст спички.
есть истина, которую забыли.
на небе создана и отдана в народ.
распята, порвана и понята наоборот.
боги её любили, а цари купили,
закрыв в казну, зашив ей плотно рот.
богаты, знатны и удобны люди,
кто молча и с улыбкой на лице
умеет подчиняться, ставить груди
под понукания разгневанных прицел;
кто лжёт в гряду толпы день ото дня,
сажая блажь в терпение людей,
и весь навоз из интернет-коня ->
в сады доверия, чтобы росли быстрей.
заводы создают заборы выше,
чтоб бунта не попал туда сорняк.
правопорядком заправляют мыши
и крысы, если есть в верхах свояк.
газеты обещают тёплый климат.
в Сибири, где всегда звенит мороз.
фастфуд, он всеми так любимый,
культ сала создал. нет! апофеоз!!
куда творцу с иными взглядами деваться
в мануфактуре этих лживых дрязг?
творить в лачуге, там же и скрываться
покуда не услышишь цепи лязг?
писать, чтобы сжигать?
любить, чтоб чахнуть?
ваять и разрушать?
понять, что крах - путь,
который избран был?!
живите вы так сами!
среди фальшивых рыл.
прославленные вы отцами,
и позабывшие животный пыл!..