Ты приводишь людей в свою жизнь и она - особняк,
ты проводишь гостей меж капканов и мимо собак,
маскируешь заранее сгнивший сарай, пару склепов,
забираешь плащи и зонты в захламлённых сенях,
дальше - хуже, но хаос прикрыт распечатками неба.
Ты приводишь скромнейшего гостя к его гостевой,
объясняешь, что спальня запретна пока он не "свой",
что вы будете видеться в холле, у фортепиано.
Говоришь: "Да, у нас понимание и родство,
только самое главное - не приближайтесь к чулану".
Самый чуткий не спросит, упорный - пойдёт напролом,
дверь запаяна хромом - упорный надавит сверлом,
но металл не свергаем. "Секреты закрыты? Прощайте".
Самый смелый ввернёт: "Ваше северное крыло -
колыбель Полтергейстов, изгоним их в анфиладе?"
Ты приводишь людей в особняк на коктейль, насовсем,
держишь взглядами - ищешь предателей и друзей,
ведь однажды один из них ткнёт в морозильник в подвале,
кто-то вдруг заподозрит, что грунт под сараем просел:
"Где вообще те жильцы, что ранее здесь проживали"?
Кто-то добрый увидит лишь сад, твою грусть, свет с листвой;
И единственный гость не спросил про чулан ничего,
не пытался взломать его: знает заведомо что там,
потому что и сам такой - с особняком-головой,
где в чулане ребёнок внутренний ждёт космолёты.
Мир устроит вам встречу в комнате игровой,
посмеётся, как мнят себя замком пустые свободы.