Приходит сон, окутав властью
Наш город; но, ведомый страстью
В полночный час поэт не спит…
И отчего душа болит?
Он музы чистой вдохновенья
Ждет легкого прикосновенья;
Но – спросишь ты – к какой из них
Поэт полночью тяготит?
Иль к музе Клио? Но сейчас
В столь чудный миг и поздний час
Не Геродота слога ждет…
И мысль его несет вперед.
К брегам Эвтерпы – спросишь ты –
Склоняются его мечты?
И арфы струн волшебный звон…
Быть может, им поэт пленен?
Но нет! Гонец богов стремится
В объятия другой девицы;
Эрато имя ей… Но что ж,
Меня, наверно, не поймешь…
Печальный вздох – и легкий стих
Ложится строчками сей миг.
Быть может, этот глупый стон
Тебе покажется смешон.
Но не могу я – слышишь? В ночь
Свое желанье превозмочь!
И выразить то, что хотел
Потоком слова острых стрел.
Молю, не зри на мя превратно,
Ведь слога стих – он не украдкой
Несет порыв души младой
Но ярко, верно – он весь твой.
Мой стих бездарный цель имеет
Сказать тебе то, что не смеет
Поэтом мнящийся юнец
Изречь при встрече, наконец.
И слог его, быть может, резок
Он – прям, но, верь, отнюдь не дерзок.
Стремленье написать сие
Лишь… нежность – повелела мне.
30 мая 2015 года