Я помню запоздалую весну,
и гаражей благую тишину,
где Церкви Троекуровской полёт
кирпичной кладкой поднимает свод
стрелою в небо, там где облака,
где много света и течёт река
лазури, и в привычном постоянстве
свершает солнце свои циклы странствий.
Я помню кладбище - кресты, кресты, кресты
и русские слова, словно мосты
меж теми, кто здесь есть и может будет -
скорбим и помним... сердце не остудит...
и так и далее - чем дальше тем темней,
цвет букв, портретов строгих вдоль аллей.
Нет скрипки, но скрипач играет в камне,
он каменный смычок поднимет плавно,
и музыкой исполнится строка
под цокот белок - и надломленность цветка
слезой наполнится - не знаю чьей,
да и не важно. Возле гаражей
взревёт мотор распугивая ноты,
и гвалт ворон, так, словно плачет кто-то,
мелькая меж надгробий и крестов,
в пространстве русском памяти и слов.