если бы боль называли искусством, я был бы, может, искусствоведом — выдохну, выживу, снова почувствую вкус неотпизженной жизнью победы, флаг нараспашку, руки в карманах, заново, заново, вновь по частям, весь на излом, разум словно туманный, "стоп" — говорю и обратно, к чертям.
станция Мюнхен, багаж потерялся, я вырываюсь из лапы рутин. все, с кем когда-либо я повстречался, все разошлись — и я снова один. да! но мне весело жить на истоме.
здравствуй, земля, я не твой космонавт!
мне говорят, я излишне нескромен, грязен, противен и худощав, будто бы я — водородная бомба, будто бы я омерзительный лжец, я — это просто скопление злобы, я меркантильный и жалкий наглец, и они правы! я так безобразен, что отделился от мира чертой. кстати, ведь я герой ваших фантазий?
шрамы на шрамах, а завтра мне в бой.
я объявляю войну всему миру, я есть синоним к слову "протест". жизнь, ты модель, так стой и позируй, покуда мне, сволочи, не надоест.
кровь мешать с грязью, в зубы сигару, либо умру, либо буду идти. если б вы знали, что значит ярость, вы б не стояли со мной на пути. если б вы видели все мои шрамы, вы бы сказали: "ну что за урод!", если бы вы знали всю мою драму, вы бы молились на мысль "он умрёт", если бы вам захотелось лезть в душу, вы бы поймали пулю в висок, если бы вам захотелось стать лучше, я бы вам, честно, никак не помог — просто не хочется быть вам примером, просто, пожалуй, я правда дурак. можно меня обозвать лицемером, можно сказать, что я ****ый мрак, можно напомнить, что я ненормальный, можно заметить, что мне так не жить, может, не к месту моя театральность, да и вообще меня надо убить, но, что скрывать, от меня вы зависите.
последний удар — наконец завершусь.
если мне скажут, что боль можно вывести, я, разумеется, не соглашусь.