Ветер, гуляя по листьям деревьев всё лето,
В них оставлял свои записи, зная о многом:
Всё, что увидел, услышал, все тайны-секреты,
Грусть уходящего лета - изысканным слогом.
Осень, читает листок за листком, и на – землю,
Та забирает былое к себе на храненье.
Следом снега заметут и от стужи согреют.
Соком дерев - по весне, чтобы стать продолженьем.
Я положу на ладонь жёлтый листик кленовый.
Что здесь записано ветром уму не подвластно.
Просто вложу его в книгу, как ёмкое слово,
В память о том, что жила этот год не напрасно.