И тихо вечер переходит в ночь.
И бродит сон за окнами по свету.
А я не знаю, как себе помочь
Уснуть, не думать про стихи поэта.
И почему не думать не могу?
И почему цепляют, как репейник?
А мысль моя грустит на берегу,
Там, где резвится ветерок - затейник.
Там, где цвели нелепые цветы
Моих фантазий. И цветут поныне...
Где возводила прочные мосты.
Но разве строит кто мосты в пустыне?