Здесь так людно... Настолько, что пусто вокруг…
Здесь обычно чужие «на марше»…
Город – кокон, сплетённый из холода рук,
Начинённый отчаянья фаршем…
Заклеймён беспощадным безумства тавром
Мегаполис, уныло безликий…
Суть – обычная давка в вагоне метро,
Переполненном злом часа пика…
Смыслу здравому, всем, и себе вопреки,
Здесь живут просто так, между прочим…
Правят бал не хозяева… Временщики
Дышат скорбью сирен дни и ночи...
Здесь друг другом никто не прощён, не согрет,
Здесь не «в ногу» с попутно идущим…
Словно кем-то когда-то наложен запрет
Прислоняться к сердцам или душам…
Каждый – сам за себя, а не наоборот,
Где сейчас? Что потом? Безразлично…
И глодает свой век в угол загнанный сброд,
Но смакует свой статус: «столичный»…