Старый музыкант руки опустил...
Он устал играть, зрители все те же...
Как в последний раз, из последних сил...
Обнял скрипку бережно и нежно...
Словно из души музыка лилась...
Слушался смычок ласковые руки...
И над ним имел он такую власть!
И рождал божественные звуки...
Он закрыл глаза... он ещё играл...
Семь любимых нот память сохраняет...
Он не плакал, нет... он любил финал...
Музыка души не умирает...
И в последний раз... он футляр закрыл...
Ты играл, старик!, а значит- жил!
Он не умирал... просто уходил...
... Оставляя музыку души...