Нет, муза, здесь ты не найдешь приют.
Средь этих серых стен нам не цвести.
Как красоте я славу воспою,
Когда от грязи взгляд не отвести?
Желая описать тончайший аромат,
Что источает маковый цветок,
Отображу гниенья вонь и смрад.
Ах, если бы не чувствовать я мог!
Тогда и в самом скромном из жилищ,
Где правят балом бедность с нищетой,
Не клял бы я судьбу за то, что нищ,
А радовался б трапезе простой.
Не обладая живостью ума,
Я прелесть бы в безумье находил.
Не ощущая, как душа бедна,
По самому себе бы всех судил.
И всё бы было проще в сотню раз,
Во мне бы вызывало всё восторг,
И жизнь текла бы мрачно, без прикрас.
Ах, если бы не чувствовать я мог!