Вы отвергнуты собственным автором,
Вы не узнаны миром людей,
Погребенные в хламе и мусоре,
Иль сожженные в жаре печей.
И, как правило, это заслужено,
В вас ошибок – нельзя сосчитать.
Вы всего лишь таланта растущего
Двоек полный дневник иль тетрадь.
Только все же помимо патетики,
И шаблонов, и злой чепухи,
Есть в вас то, что поэзией делает,
Даже жалкие полустихи.
Это радость, и ярость, и нежность,
Все, чем полон тогда был поэт,
Когда он сам – живая мятежность,
Вас пытался послать в этот свет.
Просто сил не хватило и навыков,
Довести вас путем до конца.
Просто вы – неудачные дети
Своего стихотворца-отца.