На могиле Есенина зябко с утра
и скучающий мятый бездельник,
предлагающий хитросплетением фраз
(ну, чего там, конечно без денег!)
по могилкам великих лихое турне
(ну, когда-то еще придется?)
И щенячьи тоскливо становится мне,
и фальшиво на грудь кладется
осеняющий крест, как избитый мотив,
и сомнения лезут в душу,
и желание прочь, повернувшись, уйти
и в упор никого не слушать…
Я приду и уйду. Заблужусь в тишине;
пропаду безоглядно, до срока,
но печалью текучей застынет во мне
тихий сумрак Ваганьковских тропок,
где пылают гвоздик удивленных ряды,
где зачахли на мраморе свечи,
где полшага всего до повторной беды
и, наверное, столько – до встречи,
где лишенный признаний и пылких молитв,
сквозь века, с беззаветностью страстной,
на меня, из-за бюста поэта, глядит
неприкаянный холм Бениславской.
Октябрь 2017