…не стелется песня за рвами –
лишь гильз в ручейке перелив;
здесь нас убивали и рвали –
на тесной полоске земли.
Вам – пахота – вроде кощунства,
но мы не в обиде ничуть;
забытые острые чувства
шевелят истлевшую грудь.
И, словно в нечаянной сказке,
затихшей на время войны, –
пробьётся подснежник из каски –
боец наступившей весны.