Замерли стрелки часов,
осень раздела деревья,
мир наш тихонько стареет
ночью под уханье сов.
Топает сонный медведь
в поиске зимней берлоги –
кров создают нам не боги,
сон, как учебная смерть.
Зайцы петляют следы,
волки сбиваются в стаи,
люди животных стреляют
в праздности, не для еды.
Падает птица с небес
метко сраженная дробью,
густо пропитанный кровью
дышит редеющий лес…