Шестьдесят вторая осень.
Циферка слегка пугает.
С каждым годом гуще проседь -
Это старость наступает.
Зонтик-трость в руках некрепких
Чаще мне опорой служит.
И гулять, как раньше в детстве,
Уж не хочется по лужам.
Непогода ломит кости
И давленье поднимает.
Не хожу к друзьям я в гости,
И к себе не приглашаю.
Книгу почитать хотела,
Что-нибудь связать и сшить-
Без очков не видно шрифта,
И не вдеть в иголку нить.
Забываю и теряю...
Виноват во всём склероз,
И пугает, неизбежно
Наступающий "мороз"
Наряжусь, закрашу проседь,
Макияж, помаду в тон.
Может возраст мой не осень,
А лишь бархатный сезон
01.10.2017