Тридцать граммов пороха,
У меня в кисете,
Шарики свинцовые,
Их осталось три.
Я на небо голову -
А небо синее.
То ли я в окопе, то ль окоп внутри.
Пахнет терпко мятою,
Пахнет булкой сдобною,
Пахнет смачно бабами
И по водке грусть.
И с плечом товарища вновь с утра в атаку мы.
Может, только ранят,
А, может, не вернусь.