Горит свеча и каждый видит, как тлеет тихо фитилёк
в одном он груз воспоминаний, в другом осенний лепесток
а может ветром вольной неги воспоминаний юных дней
он что-то светлое разбудит из повседневности ночей.
Он пел мне песню о свободе, что день текущий только дым
что слаб, кто следует природе, кто в своих чувствах растворим
что тщетно пламенным стремлением пытаться жизнь свою продлить
он пел про волю и безволие, и про уснуть и разбудить.
Он пел про берег дальних странствий и про пространство снежных скал
про все, что взгляду неподвластно, и что на, что ты разменял
и перед чем склонясь радеешь и перед чем глотаешь пыль
кому ты брат и кто ты Богу и, что теперь тебе костыль.
Он спел и умер и был счастлив,что был никто, и ни о чем
и не красив, и не ужасен, ни олигархом, ни бомжом
он был свободен и беспечен, не знал ни денег, ни наград
он просто смел и просто весел, он жил и умер невпопад.
Yuriy Tarbeev october 17