Когда мне было шестнадцать.
Я громко смеялась. Рыдала навзрыд.
Я совсем не боялась драться.
И жизнь была похожа на взрыв.
Я добавляла в черный список
Всех хамов и критиков.
Влюблялась в пьяных. В наркоманов.
Никогда - в зануд и нытиков.
До потери чувства.
И это было не искусственно.
Неподдельно.
И это было как искусство.
Предельно честно. Грустно предельно.
Тогда думала,
умирать в двадцать пять пора уж.
И о смерти вообще часто.
А сегодня я хочу замуж.
А сегодня больше о счастье.
Я не знаю. Может поэтому.
Я сегодня не умираю.
И только часть, что была поэтом,
Говорит: «Прости. И прощаю.»