Средневековый город.
За крепостной стеной
Валяется сломанный ворот,
Дорога... и смутный покой.
Нависшие серые тучи
Кропят целый месяц дождём.
Мы шляпы свои нахлобучив,
Идёт в никуда, поём.
Знакомое с детства пространство...
За стЕнами скрылись дома-
Готическое убранство.
Наш город съела чума.
Обилие ярких красок
Исчезло, мы с серым сплелись,
Уродство же птичьих масок-
Надежда спасти как-то жизнь.
Из тысяч остались сотни...
(Но кто бы хоть их согрел)
Усеяны подворотни
Ужасом мёртвых тел.
Сжечь город никто не решился.
Покинуть его- вот итог...
Кто верил, усердно молился.
Но жаль- их не слышал бог.
Хм, вспомнили вдруг о боге.
Нужнее ж тепло костра,
оно пригодится в дороге,
Ведь смерть, как коса, остра.
Решив как-то срезать скуку,
Запел наш церковный чтец.
Меня же схватил за руку
Какой-то чумазый малец.
Скорее один он остался
Из, может, большой семьи.
Но странно -он улыбался,
Пока мы вдвоём так шли.
Но что впереди там будет?-
Не видно в утренней мгле.
Бредут уставшие люди
Веками, кряхтя, по земле.
Может быть люд слишком грешен,
Что так от всего продрог?
Всегда он стоит, опешен,
На перекрёстке дорог.
Всегда он как будто на грани...
То плеть, то пустая сумА,
Так часто он чем-то ранен:
Холера, проказа, чума...
нависшие чёрные тучи
Кропят очень часто дождём.
Мы шляпы свои нахлобучив,
Плетёмся как ночью, так днём.