Ничего не случилось: ни град, ни метель, -
Лист последний с берёзы в ладонь прилетел.
Ещё буен октябрь и не завтра зима.
Отчего сжалось сердце – не знаю сама.
«Ты не бойся!» - шепчу я в испуге листу.
Всё на свете когда-то приходит к концу,
Рассыпается в прах, истончается в дым,
Чтобы снова вернуться к истокам своим.
Видишь пруд? Скоро лёд его крепко скуёт.
Лебединую песню там птица поёт.
Кружит в танце прощальном под ветром волна,
Чтоб весной насладиться свободой сполна!
А на мне – пуховик, холодеет рука,
Словно дрожью берёзовой трепет листка
Ознобил её… Только под пуховиком
Тело помнит, что было ему так легко
В невесомости летних несложных одежд,
А душа помнит крылья весенних надежд.
Ты не бойся… Ну что нам, в конце-то концов!
Ну, примерит душа годовое кольцо,
Обживёт, примирится, сроднится, и вновь
Заструится под толщей горячая кровь,
Согревая под небом, томимым пургой.
Ты вернёшься другим, ты вернёшься… Другой.