И было сонным это утро,
И оттого-то мне не пелось...
Ночной режим был скомкан, спутан
И надоедлив до предела.
Сестра талантов чьих-то, краткость,
Забыта, частью огорошена,
Когда, чтоб выстроить палаты,
Срубить пришлось десяток рощ мне.
Летели щепки. Вязли, висли
Семь топоров над околесицей,
Чтоб благородство высечь в мыслях,
И не упасть с высокой лестницы.
Какая трудная работа,
Построить этот дом для Бога,
Чтоб приходил Он по субботам,
Не запинался на пороге,
Чтоб раз в неделю божьей дланью,
(А я ещё слегка робею,)
Меня по голове Он гладил
И звал надеждою своею.