Задача нас поймать - трудна,
Легко на мёд слетаемся,
А нас хотят раздуть в слона
И врут, что мы кусаемся,
Что нету нас несноснее,
Но ждут, как очумелые,
Когда слетятся осенью
Собратья наши белые.
Орлам до нас и дела нет,
Но мы, садясь на стеночки,
Боимся скрученных газет
А также липкой ленточки.