Ну, когда же кончится всё это:
Что-то я устала быть поэтом!
Мне б занять не голову, а руки,
Чтоб вязать носки себе и внуку.
Для здоровья бы заняться спортом,
Чтоб потом в аду сразиться с чёртом.
Можно покемарить вечерами,
В лес далёкий сбегать за грибами.
Можно накормить с великим риском
Мужа этим каверзным изыском,
А потом лечить от диареи.
Он простит, ведь я уже старею!
Можно перечесть и «Тамерлана»,
И другие толстые романы...
Только руки тянутся к бумаге
И строчат про горы и овраги,
Торопливо излагая мысли,
Что меня сегодня ночью грызли.
И сижу с рассвета до рассвета,
Сочиняя странные куплеты...
Назвала их утром «Мемуары».
...И спокойней сразу как-то стало!