Октябрь - как чуть тёплый рябиновый пудинг на ужин в горах для нездешних гурманов.
Октябрь разомлел, нынче ломко-шуршащий, он вкусно дымит, преет сладко, послойно.
Ты лоб на ладонь: "Не стирай меня, боже. Прости. Сбереги. Сейчас слишком уж рано.
Мне нужно ещё: городов, ран сердечных, бескрайних морских горизонтов и хвойных.
И запахов: пряных - в букетах и сольно, с базарных лотков, с чайных дивных плантаций.
И солнца: холодного, южного ль вдоволь. Попутных ветров. Звёзд медовых сквозь туи.
Не рви, не тяни, не стреляй - не внезапно. Поверь, мне действительно нужно остаться.
И щит, и плечо - я пока что нужна здесь. Поэтому точку нельзя - запятую."