Уходят, старея, "афганцы"
С израненным телом, душой...
Друг другу теперь иностранцы,
Совместно ходившие в бой.
Их в смутное время знобило
От ярости, от бытия,
Когда рот чиновника криво
Бросал: "Посылал вас не я!"
Пусть тот раскошелится, платит,
Квартиры, протез выдаёт,
Кто отдал приказ: "Наступайте!
За речку! И - как повезёт..."
Ребята своих не бросают.
Не прячут глаза, ордена...
И каждый февраль поднимают
По рюмке, чтоб сдохла война!