не Болдинское

               
               

                …не Болдино… но всё же золотится
                по мере сил накопленных за лето
                листва. Настанет срок проститься
                и ей с ветвями, опадая в Лету.

                В письме приснившемся,  абзацем –
                птиц чёрных стая тает… тает
                надеждой пред вратами рая.
                И облако – библейским старцем.
               
                В час Волка философия – острожна:
                какое жИтие…? Не край, не середина…
                как отслужившая  своё давно перина –
                расстаться  жаль и пользоваться тошно.

                Уймётся осень, надышавшаяся смогом…

                Торгует импортом потомок Тамерлана,
                откармливая к празднику барана…
                И неизменны – плов  и вера в бога –
               
                как неизменны лесть и полудрёма.
                Спит разум, убаюканный кальяном.
                И кровь насыщена переизбытком брома
                осенней грусти горьковато-пряной.

                Не Болдино. И непристойно долго,
                на зависть персиянке Шахрезаде,
                плетётся сказка нитями из шёлка
                и всё спокойно. Всё спокойно –
                как в Багдаде.
 
                25.10.2017