Из мрака, каким быть может только мрак,
Из темноты, из самой глубины
Сознания, не нашедшего начала,
Ни окончания той величины,
Плыть, плыть, плыть,
Стараясь вымолвить хоть слово,
Какой-то смутный лик,
Желая то, что ново.
Из стен, иль просто из замазанных дверей,
Без времени впадая в пустоту,
Запоминая звуки высоты,
Сигнал огня, кому-то, в темноту...
Промах, и сырость с запахом внутри.
Сгореть? Ну что ж, гори!
Но что к чему в прозрении?
Гнильё, от сердца и души.
Прозрение? Что ж, уже смешно!
Понятливо предаться утешению,
И, на свету увидев ничего,
Отдать тупому завершению...
А вверх? Трухлявой старость...
И мерзкой мерзостью дыша,
Гнильё лишь, каждой клеткой ощущая,
Спешить, но, благо, не спеша...
Отдайся! Жалко? Ну не надо.
Гуляй в пространстве на века,
Смотри приевшееся чудо,
Тлей, прей, и жди, зола...