Первый снег. На чёрном клочья ваты.
Тает, налетает снегопад.
То ли фонари подслеповаты,
то ли я слегка подслеповат.
На витрине в книжном магазине
глобусы, как головы, стоят.
Лысые подошвы на резине
гололёдом родины скользят.
Я скольжу налево и направо.
Прямо продвигаться тяжелей.
Революционная отрава
скоро отмечает юбилей.
Сталин, мы верны столетним сплетням,
миллионы жизней загубив?
Те привычки сором многолетним
прорастают между нас живых.
По подвалам всех многоэтажек
бродят крысы сусловских идей,
но укусы прежнего на каждом
не пугают нынешних людей.
Новым снегом ямы заметает.
За метелью прячется проспект.
Там Ильич. Он часто оживает,
закрывая к лучшему просвет.