Когда утихнет пение скворцов,
отговорит глухая ночь шагами,
на чуткий сон таинственных цветов,
падёт роса холодными слезами.
Когда на небе тлеющий восход,
слегка забрезжит слабою лампадой.
И с недоступных пасмурных высот
ударит в грудь предутренней прохладой.
Когда поникнет сонною листвой
старинный сад у сгорбленного дома.
А вдалеке за тёмною рекой,
вздохнёт паром осиплостью знакомой.
В тот самый миг, холодная земля,
покажется милее и дороже.
И из груди, опередив меня,
вздохнёт Душа и вымолвит: О, Боже!...