В стол не положил стихов.
Ни простых, ни вечных.
Года два без сильных строф.
Удивиться нечем.
Мысль слаба. Сути ни грамма.
Пуст — сентябрьская тетрадь.
Слог сухой, как Атакама.
Словно нечего сказать.
Я писал про снег, про горе.
Попытался про сакрал.
Про любовь, горы и море,
Как банальное стирал.
Я не смог расслышать песни,
Что поёт луна века.
От того сегодня здесь я.
Музыкальная тоска.