Ни стук весеннего дождя,
Ни щедрость грушевого сада
Уже души не бередят,
Как тихий шёпот листопада.
Он всюду следует за мной,
Он ворошит и мучит память,
Он нарушает мой покой,
Воспламеняя сердца пламень.
От неизбежности грущу,
Хотя и оптимистка, вроде.
Давно разлуки не ищу,
Она сама меня находит.
Картинка из инета