Я держу в шкатулке это чувство,
в маленькой резной шкатулке мозга,
где, куда ни кинь, проходит осень
с маленькой склонённой головой.
Где, куда ни ткни, есть кнопка пуска,
и нажать её могу я просто,
но нажать её никто не просит,
даже если я случайно нажимаю,
тут же мне командуют "отбой".
В маленьком поломанном искусстве
быть послушным всяческим командам
есть ладонь, отлитая стоп-краном,
есть медаль, прошившая кадык.
За флажки, куда никто не пустит,
пробегают волки, как стоп-кадры,
титрами по снежному экрану,
и пришпилен к ясеню язык.