На серьёзные темы писать надоело,
А на лёгкие просто желания нет.
Понимаю - поэзия трудное дело.
Ох, тяжёлое бремя называться - поэт.
Про любовь не писал разве только ленивый,
О природе красивых милльоны страниц.
О судьбе кто-то пишет своей горделиво,
О счастливой придумают сто небылиц.
Но стихи не рождаются в теле бездушном.
Рифмы птицей летят прямо из головы.
Чтобы стих не казался чтецам показушным,
Должен быть не пустым он. Но часто - увы!
Написать бы о том, что в душе наболело,
Два-три слова крылатых не трудно найти.
Написать бы такое, чтобы сердце запело
Райской птичкой на долгом житейском пути.