Первый выстрел, я почти попал.
Я же целился и руки не тряслись.
За виском мурчала, будто рысь,
Тишина (а я её искал).
Я был поглощён идеей смерти,
Я так ждал момента тишины.
В глубину тащили гарпуны,
Оставляя пятна на мольберте.
Я стрелял опять и снова мимо.
Снова промахнулся, вот же черт.
То ли ветер истово течёт,
То ли это я стреляю криво.
Третий выстрел. За виском свистит
Ветерок от траектории отдачи.
До утра дожить бы, что там дальше?
Это, как святой аперитив.
Злость пройдёт и скоро я остыну,
На работе пьяный в доску
Я стрелял присосками
Из пистолета сына.