В груди такие склепы для своих,
Что впору закрываться на просушку.
Букет отцвел листами на подушку
Как на могилы их.
И сколько ни таскайся по врачам
И врачевателям уже не станет лучше.
Я уповала жизнь свою на случай,
А оказалось отдала чертям.
И что внутри, какие мертвецы-
Уже не камень, а скорее щебень
Мою грудную клетку нервно щемит,
И выдает за правду дефицит.
Как странный призрак из дурного сна
Брожу по Петербургу, веки силясь
Открыть. И как мы относились
К другим - так нам воздастся все сполна.