Печальная полощет ива
ветвь пожелтевшую в пруду,
и я в предутреннем бреду
куда глаза глядят бреду,
а всё же осень так красива!
Листочки инеем щекочат
мои остылые ступни,
ах, только ветер не спугни
клин, что поднялся до зари,
того кто уж в кустах стрекочет.
Поутру до зари гуляю
по тропкам в лунном серебре
и вспоминаю о тебе,
ведь ты пронёсся по судьбе,
ах, осень, всё же забываю
его туманный силуэт,
его обьятия, признанья,
нетерпеливое желанье
и наш прощальный менуэт.